No creo en el arte, solo creo en la supervivencia. / I don´t believe in art, I just believe in survival.

lunes, 26 de julio de 2021

Sesión 13 Asesinato

De rodillas hincada en la tierra

cometía el asesinato cortaba con

las tijeras de podar crías de árboles

yo amante de la selva y las echaba

en nuestra bolsa de basura como

un aborto Con un rastillo recogía

las hojas muertas de los pinos que

un día me llegaron por los hombros

y hoy dan sombra Llevamos los restos

al vertedero lleno de neveras Me hiciste

una fotografía en la montaña de basura

con mi vestido rojo y mis ojos de haber

cometido un delito junto a ti con nuestras

propias manos para existir en la “limpieza”

 

jueves, 8 de julio de 2021

Sin título

El pájaro negro escucha

follar a los vecinos de arriba

a las siete de la mañana

Mientras cuenta los besos

que va a dar sabiendo que

hay un condón en la basura

y unos ojos azules mirando

una pantalla de ordenador

Desea tener una polla negra

para penetrar al mundo Ambos

                                   morirían

en cada envite lleno de vejez

de deseo de enfermedad invisible

miércoles, 30 de junio de 2021

Festín

El pájaro negro va posando

sus patas por el cuerpo

                             desnudo

                             delgado

de la mujer blanca Llega

hasta su boca y coge con

el pico el insecto del que

ella se alimenta para dar

de comer a las crías que

no pueden parir porque

ya se asesinó el hambre

la hora de almorzar y la

mesa con mantel de cuadros 

jueves, 17 de junio de 2021

Sesión 12 Dedos

Nuestros dedos se juntaban cada

uno a un lado de la alambrada Yo

en la acera Tú en la tierra enlazábamos

el plástico para sujetar la tela verde

Yo que nunca salgo de mi terraza y

me quedo aterrorizada junto a la

lavadora estaba construyendo

me subía a la tapia para encontrar

tus dedos en lo alto sin miedo

aunque no podía dejar de pensar

que un día allí estuvo mi almendro

lunes, 31 de mayo de 2021

El nido

El nido del pájaro negro está

hecho de cuando ya no quieres

besar a alguien de las tijeras

rojas que están siempre

encima de la encimera de la

cocina de los tumores extirpados

en la papelera del quirófano de

las niñas con las bragas bajadas

haciendo pis entre dos coches

en compañía de sus madres sin

saber si lo que sienten ya es

vergüenza

jueves, 6 de mayo de 2021

Poema de amor

El pájaro negro sigiloso entra

en el mercado y sale volando

con un corazón de vaca entre

sus garras Lo posa en la rama

del árbol más delgado solitario

en el desierto           Lo incuba

Amaneceres         Atardeceres

              Anocheceres

Cría gusanos blancos que se

suben por sus plumas negras

jueves, 15 de abril de 2021

Acaba de pasar un pájaro negro

Acaba de pasar un pájaro negro

Se ha visto su sombra como las

que proyectan los vasos antes

de llegar a la mesa las de las manos

que apagan un cigarro las de los árboles

en la penumbra También las de las cajas

de galletas en las cintas transportadoras

las de los vestidos que caen en las camas

las de los bebés al ser levantados de sus

cunas las de los ataúdes rodeados de focos

en las peceras de los tanatorios las

de los gatos que pasan despacio

por delante de la televisión encendida

las sombras de todos los rincones

primeros días de colegio la del padre

la de la cuchilla donde brillan azules

las venas la sombra de la poesía

Acaba de pasar un pájaro negro 

martes, 13 de abril de 2021

Envuelve tu carne en una obra de arte en exposición colectiva


 Dos ejemplos de la acción Envuelve tu carne en obra de arte. Durante una mañana se envolvía la carne en una carnicería con papeles estampados con una fotografía y un poema originales. Se interactuaba con lxs clientes. 


Obras de Joseph Beuys y Varcárcel Medina.

lunes, 5 de abril de 2021

No puedo plantar flores

No puedo plantar flores mi tierra

está llena de veneno crecerían crías

del pájaro negro saldrían sus pequeñas

cabezas con los ojos pegados dentro

de la maceta como un racimo de uvas

graznarían llamándome como si yo

fuera su madre yo que quiero una flor

y su ruido tierno aterrador me recordaría

que ya no me queda agua

lunes, 29 de marzo de 2021

Era yo el pájaro negro

Fue solo un instante Me salieron

las alas y era yo el pájaro negro

agité con fuerza asesina un yogur

grité MAMÁ muy bajito y muchas

veces Lloré crías de pájaros caídos

de los almendros y no supe cuál era

la mía buscando de rodillas en la

arena había pasado ya demasiado

tiempo desde todo lo que nace y

puede morir si no estoy atenta Soy

el pájaro negro solo puedo volar sola

sobre tejados sin tejas agitar con

fuerza asesina un yogur gritar MAMÁ

muy bajito y muchas veces


lunes, 15 de marzo de 2021

Eras tú el pájaro negro

Y entre masturbaciones aparecieron

unas alas eras tú el pájaro negro con

las tijeras ingenuas sobre la mesa que

podían cortar mis intestinos como una

hoja de papel para exponerlos en las

paredes Eras tú el pájaro negro con

las alas bajo las estrellas con una voz

que te coge con sus garras y te suelta

desde lo alto en las piedras de una

montaña como un muñeco abandonado

junto al contenedor de basura de noche  

con los ojos en blanco y el cuerpo de tela

blanca El pájaro negro se masturba y mata 

martes, 9 de marzo de 2021

Solo algunos domingos Sesión 11

Solo algunos domingos íbamos a

vuestra cama al despertarnos y nos

metíamos los cuatro bajo las sábanas

Tú nos contabas cuentos pero no de

esos que todo el mundo se sabe

cuentos solo para nosotros que te

inventabas Eran siempre los mismos

y sin embargo distintos Nos reíamos

Tú también al contarlos en aquel útero

paterno donde una galleta rodaba por

el mundo una ola se comía los bocadillos

de los niños Solo algunos domingos

quiero volver a esa cueva de tela

para que me cuentes cuentos porque

me muero de frío 

lunes, 1 de marzo de 2021

He visto el vientre de una mosca

He visto el vientre de una mosca

a través de una ventana y me ha

recordado la muerte los enfermos

que piden agua en los hospitales

con batas abiertas por espalda He

visto el vientre de una mosca a través

de una ventana y me ha recordado

las vísceras frágiles las células que

nos asesinan mientras compramos

el pan o follamos en la cama en la

que dormimos He visto las pequeñas

patas de la mosca como agujas y he

llorado           mucho

martes, 23 de febrero de 2021

Ladrillos Sesión 10

Hacía tanto frío en la casa de campo

cada invierno Recuerdo tus dedos

como unos palos más encendiendo

el fuego que sería nuestro refugio

Por las noches tiritaba en la cama

y tú traías un ladrillo caliente envuelto

en una toalla que había estado entre

rescoldos y lo colocabas a junto mis

pies pequeños Nunca olvidaré el calor

que desprendía ni el olor a chimenea

de las calles del pueblo Eso es el invierno

Un ladrillo caliente envuelto en una toalla

en mi cama junto a mis pies pequeños

Supe entonces que nunca dejarías que

pasara frío

  

lunes, 15 de febrero de 2021

Soy una hija

Soy una hija una lactante que se

aferra a los grandes pechos de

su madre y tranquila succiona

la leche con las pequeñas manos

apoyadas en su piel Soy aún el

feto que juega dando patadas

en el vientre y ve igual que al cerrar

lo ojos al sol Lo demás es como

un sueño como cuando sientes el

calor del radiador apagado yo

habito todavía los brazos de mi

madre el ocupar solo un pedazo

de otro cuerpo fuera de ahí estoy

perdida en una sucesión de paredes

de cocinas buscando ese líquido

que me alimente esa piel que es

la mía Soy una hija no sé andar

ni decir ni una sola palabra lo demás

no me pertenece ni este poema

martes, 9 de febrero de 2021

Las aceras eran más anchas Sesión 9

Me cuentas que las aceras eran más anchas en

la calle Segovia cuando eras niño y jugabais

al fútbol después de coger la silla azul y sentarte

a mi lado También me dices que tu hermana la

más guapa se echó de novio al hijo del herrero

que hacía virguerías en el barrio A mí me cuesta

imaginarte con los pies tan pequeños porque no

hay fotografías de todo aquello pero me calmo

al escuchar cómo era tu vida que parecía un

secreto Me cuentas que sacabas muy buenas

notas aunque no te duchabas porque el agua

estaba muy fría en Segovia donde estudiabas

lejos de tu familia abrías la ducha me dices y

hacías ay ay ay ay Yo siento que eras feliz y me

voy calmando y como en una película te veo

jugar al fútbol en las aceras anchas a ese niño

que no conozco pero del que estoy orgullosa

porque sacaba buenas notas y tiraba piedras en

el lago para hacerlas saltar muchas veces y el

dolor de mi pecho va cediendo en la calle Segovia

sábado, 6 de febrero de 2021

Soy una madre sin hijo

Soy una madre sin hijo barro tu

habitación y ya no hay restos de

tu piel me duele el vientre que

una vez estuvo lleno de carne

Soy una madre sin hijo un

engendro que se arrastra con

las uñas sucias porque ya nada

importa el cordón no llega tan

lejos me he roto en pedazos de

sangre y vísceras preparada para

ser devorada por las bestias en

la gruta que fue mi útero Soy una

madre sin hijo un espécimen para

los museos y los circos para que

vengan a verme aullar de dolor

por las noches y tomen fotografías

Soy una madre sin hijo sin decir la

palabra hijo que se me queda en

la boca y me ahoga como si me

tragase un pájaro muerto ya no

vienes cantando del colegio y yo

me he muerto junto a la lavadora

 

jueves, 4 de febrero de 2021

PANTHANO: libro a cuatro manos

Os adelanto en primicia que la poeta argentina Griselda Gómez y yo estamos escribiendo juntas un libro llamado Panthano cuyo eje central es el ser humano como devorador del propio ser humano. 

Os muestro el primer poema, escrito por mí, para abrir boca. A ver qué os parece.

Ah, y, por supuesto, os beso a todxs, como siempre.



LA RAZA CANÍBAL

 

He visto a gente comer de más cómo

resbalaba la grasa por la comisura de

sus labios y he sentido pena He visto

a gente comer de menos tener que

taparse con una manta y no poder

abrir ni el tapón de una botella He

visto a gente devorar los ojos de un

cordero lechal y comprar conejos

desollados He visto a una raza de

caníbales tener sexo con agentes

inmobiliarios y he sentido pena He

visto tumbas excavadas en la arena

cajas de muertos apiladas en una

pista de hielo y siempre las tijeras

rojas en la encimera de la cocina Yo

también he tirado yogures caducados

y he sentido pena He visto a gente

devorar gente hasta estallar de poder

de paredes de cristal He visto a niñas

menstruar y a niños eyacular sobre las

sábanas La raza caníbal continúa la de

las madres que fuman mientras amantan

y he sentido pena


jueves, 28 de enero de 2021

Poemas Barrio




Para abrir boca, aquí tenemos algunos poemas sobre el barrio que, aunque no formarán parte del libro, sí son parte de este bonito proyecto colectivo.





Las casas cojean en el recuerdo

Lleva un tiempo ocurriendo

pero no se te da bien notar

el silencioso movimiento

de los objetos inanimados.

Eso es terreno de la historia

de la geología

de la fotografía.

 

Para salir del barrio

Pasas por un túnel antiguo, sin luz,

que se alarga como una decisión importante.

 

Dejas atrás el día que, de paseo,

viste a tu abuela escupir

y su saliva te pareció una nebulosa.


Sasa



Candelaria

 

Misia Chucha

me enseña A sumar y restar

sentadito en un banco escondo las manos en los bolsillos porque A veces me pega con una regla.

En mi barrio hay fiestas, me disfrazo, la gente grita, tiro al aire papelillos de colores y mi madre no me suelta la mano nunca.

Los niños nos juntamos en la azotea A ver películas de Walt Disney y botamos la basura por un agujero sin bajar A la calle.

Vi una mariposa grande como la mano de mi padre, al volar hacía flop flop en un pasaje oscuro y largo. Por la noche sueño con el hombre gelatina.

El río Guaire huele mal y está sucio.  Cuando llueve las calles son ríos y en un momento todo acaba.

Me pierdo en el CADA, lloro, mi madre me encuentra, me abraza muy fuerte y me compra frescachicha y nata en spray sabor fresa.

Abajo en la calle se venden cambures chiquititos, dulces y sabrosos. La patilla me chorrea por la barbilla, el cuello y el pecho, me pongo perdido y mi madre me regaña.

Una pastelería con tartas de varios pisos, las velas son de animales de Walt Disney. Recuerdo como huele la cera.

Se muere un pájaro y se lo comen millones de hormigas.

En los Caobos hay un avión de verdad donde mi padre me sube y yo vuelo A un lugar que ahora no me acuerdo.

Nos tiramos al suelo porque se escuchan disparos, cuando llegamos A casa hay un agujero de bala en el cristal de la cocina.

Susi y yo jugamos a las peluquerías dentro de un barreño. Me como las uñas y la señora Angelita me dice que eso está muy feo.

Maruja, me invita a frixuelos, se acuerda mucho de Cangas. En mi barrio siempre hace mucho calor.

Maruja me mira con cara de pena.


Alfonso Ventura


Recuerdo

 

Cristales rotos en el suelo,

de la última vez que nos vimos.

 

Sueños congelados,

en mitad del destino.

 

De un pasado que vuelve,

y de un futuro no escrito.


 


Guillermo