Flores

Cada mañana subiendo

la cuesta que me llevaba

a la entrada verde

del hospital psiquiátrico

cogía una flor rosa

de ciudad porque sabía

que cada mañana

estarías allí amándome

con las gafas puestas

mirarías mi flor y

me verías hermosa

entre los anónimos

muebles del Ikea que

nos hacían menos locos

La terapia era abrazarnos

y yo quería follarte

porque estaba sola

y enferma y deseaba

tanto que la flor cayera

al suelo del pasillo o

a la arena del patio

que se magullara

mi espalda mientras yo

me agarraba a tu ancha

espalda con mis antebrazos

acuchillados sentir el frío

suelo por el que caminan

los internos en calzoncillos

y gritan nombres o insisten

en ir a Carrefour a pasar

la tarde Yo que quería

que folláramos en uno

de los bancos paralelos

no repararía esta vez

en la elección del espacio

sentir las astillas en mis nalgas

calientes del verano que

se acercaba para que tú

te fueses El deseo de la enferma

de la flor que se marchitaba

cada día era la felicidad

más grande que se puede

consentir en un lugar en el

que hay que llamar al timbre

Ya no estamos allí y no asesino

cada día una flor urbana

de color rosa pero aún conservo

la rosa negra que me regalaste

cuando nos besábamos y seguirán

lavando las toallas de los internos

y todavía deseo que me folles

en la arena hasta hacerme

sangre como solo puede hacerlo

quien ama y teme a la muerte

quien arranca una flor hermosa

al lado de la carretera sabiendo

que la tirará a la basura mustia

cuando regrese a casa